决定范文8篇

晨露未晞时
清晨五点半，窗外的天光还是青灰色的。我推开窗，一股湿润的草木气息涌了进来。阳台上的茉莉开了三朵，花瓣上挂着露珠，晶莹剔透的。母亲已经起来了，在厨房里忙碌，锅铲碰撞的声音轻轻的，像是怕惊醒了什么。我想起幼时住在外婆家，也是这样的清晨，外婆会给我梳两个小辫子，辫梢上扎着红绸子。那时觉得日子很长很长，长到可以装下整个夏天的蝉鸣。现在站在三十岁的门槛上回望，那些清晨的红绸子还在风里飘着，却已经够不着了。露水打湿了我的拖鞋，凉丝丝的，像时间流过的痕迹。

旧书摊前
周末的旧书市场藏在立交桥下面，空气里飘着纸张特有的霉味。我在一个角落里发现了一本上世纪八十年代的诗集，封面已经泛黄，边角卷了起来。翻开扉页，上面有一行钢笔字：“送给晓梅，愿你永远热爱生活。”字迹清秀，落款是一九八七年春天。我仿佛看见那个叫晓梅的女孩，扎着两条麻花辫，在某个春日的午后收到这本书。如今她大概也做了母亲，甚至祖母，不知道还记不记得这首诗，记不记得那个送书的人。书页哗啦啦地翻过去，像无数个春天在眼前流转。

巷口的槐花
巷子口那棵老槐树又开花了，白花花的一片，香气馥郁得有些霸道。住在这里二十年，每年五月都是这样。树下有个修鞋的老张，六十多岁了，总是弓着背坐在小马扎上。他的手指粗糙得像树皮，可穿针引线的时候却异常灵巧。有次我问他在这多久了，他想了想说，从三十岁来城里算起，已经三十多年了。他说这话的时候，眼睛望着巷子深处，那里有一棵歪脖子树，是他刚来时种下的。如今那棵树已经需要两个人才能合抱了。槐花簌簌地落下来，落在他花白的头发上，分不清哪是花，哪是白发。

雨中的站台
傍晚的雨来得突然，我躲进路边的公交站台。玻璃棚顶被雨点砸得噼啪响，水帘在四周垂下来，把世界隔成两个。站台上只有我和一个老太太，她拎着布袋子，袋子里露出芹菜和豆腐的边角。她的眼神有些茫然，大概是坐错了站，正努力辨认着路牌。雨越下越大，地面上积起一个小水洼，倒映着路灯昏黄的光。一辆公交车停下来，又开走了，溅起的水花打湿了她的裤脚。我上前问她去哪，她说了个地名，正是我要去的方向。于是我们一起等下一辆车。在雨声里，她告诉我她儿子在市里上班，今天要回家吃饭。说这些的时候，她的眼睛亮了一下，像雨天的灯影。

深夜的馄饨摊
加班到夜里十一点，肚子饿得咕咕叫。公司楼下的馄饨摊还亮着灯，老板娘正在收拾东西，看见我又坐下来，也不多问，直接打开炉子开始煮水。馄饨是现包的，皮薄馅嫩，汤里加了虾皮和紫菜。老板娘是个寡言的人，偶尔和我说几句，也是关于天气或者菜价。她的围裙上有洗不掉的油渍，手背上有被热油溅到的疤痕。有一回她告诉我，她女儿正在读大学，学的是护理专业。说到女儿，她难得地笑了，眼角的皱纹挤在一起。那晚的馄饨特别香，大概是因为疲惫的身体需要这样的温暖。我吃完的时候，她已经把剩下的东西收拾好了，只等着我走，好收摊回家。

巷子里的猫
每天经过那条巷子，都能看见那只橘猫。它蹲在墙根下，眯着眼睛晒太阳，尾巴悠闲地摆着。不知道它在想什么，也许什么也不想。有时候蹲下来看它，它会睁开眼看我一眼，然后又闭上眼睛，继续它的懒散。听说它在这里已经住了好几年，是巷子里的人共同养着的。今天有人给它带鱼骨头，明天有人给它放碗水。它活得自在，像是这条巷子的一部分。春天的时候，它生了一窝小猫，三只橘的，两只花的。现在那些小猫都长大了，有的留了下来，有的去了别的巷子。只有老猫还在，还蹲在老地方，像一棵拔不走的树。

菜市场的味道
周末的菜市场是人间的缩影。水灵灵的青菜堆成小山，活鱼在盆里扑腾着水花，猪肉铺子前挂着新鲜的后腿肉。卖豆腐的大姐嗓门大，远远就喊：“今天的豆腐嫩得哟，和婴儿的皮肤一样！”隔壁卖葱的大爷不乐意了，嚷着说他的葱是早上才从地里拔的，还带着露水呢。我买了一把芹菜，两块钱。卖菜的大姐往里面又塞了一把香菜，说是自家种的，不要钱。提着菜篮子往外走的时候，看见一个小孩蹲在地上，正在认真地看一只蜗牛。他妈妈催他快走，他头也不抬地说：“妈妈，蜗牛在散步呢。”是啊，我们都在匆忙地赶路，只有小孩能看见蜗牛在散步。

黄昏的广场
黄昏时分，广场上热闹起来。跳广场舞的大妈们穿着统一的服装，跟着音乐扭动着身体，脸上挂着汗水，也挂着笑容。几个孩子在旁边玩滑板，摔倒了，爬起来，拍拍身上的土，又继续滑。一个老人坐在轮椅上，由老伴推着，慢慢地绕着广场走。他们的步调很慢很慢，好像时间到了这里就变慢了。老人忽然停下来，指着天边的晚霞说了什么，老伴凑过去，点了点头。晚霞把他们的影子拉得很长很长，和广场上跳跃的影子交织在一起。我站在广场边上，看着这一切。傍晚的风吹过来，带着远处烧烤摊的烟火气。所有的喧闹都让人觉得踏实，所有的平凡都是生活最真实的样子。