持之以恒的范文5篇

1. 父亲篇：二十年，他没等到那块地

父亲坚持了二十年一件事：想在老宅院子里种一棵玉兰。
老宅拆迁那年，他刚买回树苗。政策下来，院子要平，地要征。他没说什么，把树苗寄存在苗圃，说：“等分了新房，再种。”
新房没院子。他找了两个大缸，把树苗栽进去，摆在阳台。玉兰喜光喜地，缸里长不开，三年只蹿了三十公分。后来阳台要封，缸太占地，母亲唠叨半年。父亲把树苗又送回苗圃。
那年他五十三岁，头发白了。
前年老宅旧址建公园，他骑四十分钟电动车去看。玉兰树一排排种在步道边，开得正好。他在树下站了很久。
回家路上他说：“都不是我挑的那个品种。”
母亲后来告诉我，那棵寄存的树苗早死了，苗圃换过老板，没人记得。父亲知道，只是从不说破。
去年他生病住院，病房窗外恰好有棵玉兰。花期刚过，剩几片枯叶挂在枝头。他每天输液时望着那棵树，有时发很久呆。
出院后他在小区花坛角落，趁傍晚没人，偷偷埋下一颗种子。
没人知道那颗种子会不会发芽。八十岁的人了，等一棵树长大要多少年，他比我清楚。
但我忽然懂了——他的持之以恒，不是为了等到结果。是心里那棵树，种下去就拔不掉了。
有些人一辈子都在种一棵看不见的树。地会征用，树苗会死，阳台容不下，岁月来不及。他还是埋下那颗种子。
这大概就是人的恒心：明明知道可能等不到花开，还是愿意弯下腰。
2. 母亲篇：三十年，她没看懂一部剧

我妈坚持最久的事，是追一部永远追不完的剧。
从我记事起，每晚八点，她准时守在电视前。剧名换过几十个，从《渴望》到《父母爱情》，从DVD到平板电脑。内容其实都差不多——家长里短、儿女情长、好人历经磨难终于过上好日子。
她记不住人名。上集出现过的角色，下集她就问“这谁”。情节刚解释完，二十分钟后她又问“他们为什么吵架”。我在旁边写作业，一遍遍告诉她：这是女主婆婆，那是男主前妻。
后来我去外地上学、工作，过年回家，她还是老样子。电视开着，她织毛衣，时不时抬头看一眼，转头问我：“这女的是好人还是坏人？”
我有时不耐烦：“看了三十年怎么还看不懂！”
她笑笑：“看懂了啊，就看个热闹。”
去年搬家整理东西，翻出她一沓旧信纸。是我大学时寄回家的信，每封都用红笔圈了日期，叠得整整齐齐。最上面那封，邮戳是十三年前。
我忽然明白她为什么坚持追剧。
丈夫上夜班，女儿在外地。八点钟打开电视，屋里就有声音。不是真的想知道谁是谁，是想让这个时间段有点事做，不那么空。那些永远理不清的人物关系，不过是一个母亲给自己织的、三十年不舍得拆的毛衣。
如今我每周末陪她视频，她开着电视，我在这头教她辨认剧情。她还是记不住，还是问“这谁”。我一遍遍答，像小时候她在灯光下一遍遍教我写“持之以恒”四个字。
她坚持的从来不是追剧。是让自己相信，每晚八点，有人需要她。
3. 自己篇：一千张废稿，没换来一个读者

二十岁那年我决定写小说。
租的隔断间没有窗，白天也要开灯。室友在隔壁打游戏到凌晨，键盘声透过薄墙，像有人持续往我脑子里钉钉子。我坐在折叠桌前，每天写五百字。有时写到一半全删，有时写完三万字从头推翻。
前三年没发表过一个字。
稿费单一张没有，退稿邮件攒了整整一个文件夹。最接近“成功”的一次是某杂志编辑说“再改改”。我改了六遍，她回“还是不合适”。我把那篇小说存进名为“练习”的文件夹，再没打开。
朋友问我：“又没稿费，又没读者，图什么？”
我想了很久，说：“不写的话，活着就像只过了一半。”
第五年，我收到第一笔稿费，三百块。我没告诉任何人。钱不重要，重要的是我终于能对自己说：你看，你没有放弃。
现在我已经出了两本书。有人叫我“作家”，我从不接受这个称呼。作家是那些有才华的人，我只是一个坚持了足够久的人。
书房抽屉里留着那篇“再改改”的小说。纸张泛黄，边缘卷起。我不会把它投给任何杂志了，也不会扔掉。
它在那里，就是我的毕业证书。
——致所有至今没被看见、却还在写的人。你们不是没有才华，只是还没写够十万字、二十万字、一百万字。持之以恒不是等来掌声，是在空无一人的剧场里，把台词念完。
4. 邻居篇：二十六年，他没教出一个钢琴家

我家楼下的陈老师，教了二十六年钢琴。
他的学生上千个，没一个成为钢琴家。最有出息的孩子考进音乐学院附中，后来转了流行音乐系。大部分孩子考完十级就不碰琴了，有些连三级都没撑过去。
但他还是教。
每周六早上八点，准时有人按他家门铃。开门，落座，音阶，《拜厄》《车尔尼》《小奏鸣曲》。二十六年，同样的流程，同样的琴房，同样一张一张翻烂的乐谱。
我问他：“教了这么久，没出个朗朗，遗憾吗？”
他想了想：“朗朗不需要我。”
“那谁需要你？”
“那些知道自己成不了朗朗、还是愿意学琴的孩子。”
他说有一年，一个男孩转学来，内向，说话不看人眼睛。家长说孩子在学校没朋友，想找个能坐得住的事。男孩手指条件一般，节奏感也不算好，但他每周来，从不请假，练得慢，不放弃。
考完六级那年，男孩要回老家中考。最后一节课，弹的是《致爱丽丝》。弹完他坐在琴凳上没动，半晌说：“老师，谢谢你。”
“谢什么？”
“谢谢你没觉得我不行。”
陈老师讲到这里，用手背蹭了一下眼角。
“我教不出钢琴家，我教的是——有人愿意听完他弹琴。”
我后来再没听到那个男孩的消息。但每次路过琴房，听见走调的音阶、卡壳的练习曲、一遍遍重来的“哆来咪”，我都会想起陈老师的话。
持之以恒不一定通向金字塔尖。它通向你不知道的某个人的心里，在那里埋下一颗种子：你被认真对待过。
5. 奶奶篇：八十七岁，她不考大学了

奶奶八十七岁这年，决定不考大学了。
她六十五岁开始自学识字。那时爷爷刚走，她一个人住，白天太长。她把药盒翻过来，在背面抄电视字幕。一个字写十遍、二十遍，写满一张纸，折好放饼干盒里。
七十二岁，她读完第一本小说，《平凡的世界》。用了七年。
八十一岁，她跟我说：“我想考大学。”
我们都当玩笑。她当真了，让我买小学语文课本，从拼音重新学。那年她查出高血压，每天吃一大把药，还是趴在桌上描红。笔画颤颤巍巍，像冬天的枯树枝。
八十四岁，她学会查字典。八十五岁，能读报纸标题。八十六岁，她背完《滕王阁序》前两段。
然后今年，她忽然说：“不考了。”
我以为是身体撑不住。她摇摇头：“眼睛看不清了，卷子太密。再说，考上也读不完四年。”
窗外太阳很好。她把课本一本本摞好，用旧报纸包封面，收进床底木箱。
“那你还学吗？”
“学啊，不考试了还学。”
她拿起床头那张药品说明书，一个字一个字念给我听。那是她学认字的第一份教材，二十二年了，她还在读。
我忽然明白：持之以恒从来不是坚持做一件事，是这件事已经成为你的一部分。像呼吸，不需要咬牙，不需要倒数，自然就做了。
奶奶没能上大学。但她学会了读自己的名字、读爷爷墓碑上的字、读药盒上几点该吃药。她把自己的晚年，从一个字不认识，读到能看懂这个世界。
这不是遗憾，是圆满。